兒時的樂園，如今卻只剩下兩個孤零零的老樹樁。微風吹亂了滿地的落葉，吹過那斑駁的墻頭，吹開了塵封已久的記憶。
我仍然清晰地記著，曾經的小院里，院里院外各有一棵枝繁葉茂的老榕樹，老人們叫它們“鴛鴦樹”。扎根在院外的是“丈夫”，坐落在院中的是“妻子”。歲月在它們身上留下了不可磨滅的痕跡，但它們卻仍像一對相濡以沫的世紀老人一樣，慈祥、安靜。
忘了是什么時候，也許是在一陣刺耳的轟鳴聲過后，那曾經遮陽的綠蔭，獨留下兩個供人停歇的老樹樁。他們沉默而又安靜，沒有絲毫抱怨聲傳出。
寂靜的深夜，蒼老而又慈祥的奶奶總是坐在樹樁上，一手把我摟在懷里，一手執(zhí)著蒲扇輕輕驅趕著蚊蟲，為悶熱的夏夜帶來一絲涼快與清明。一開始，我總是適應不了這寂靜的夜晚，總覺得少了些什么。到底是什么呢？哦，是風吹過榕樹葉奏出的交響樂，是棲息在榕樹上的蟬兒徹夜不眠的鳴叫，是老榕樹繁密的枝葉所帶來的清涼與舒適。我?guī)е敢獾哪抗馔蚰抢祥艠鋬H存的軀干——老樹樁，心里默默道歉：對不起?？赡菢錁兑廊皇浅聊?，好像無怨無悔。
記憶中的老樹樁，斑駁的樹根互相纏繞，伸入地底，如同一張鋪開的大網；龐大的根系矯若游龍，使勁兒將石頭頂起，又拼命的從石縫中擠出，任憑歲月給他留下沖刷不去的傷疤。樹樁上橫生的枝丫，有的從末端翹起，露出因干渴而暴裂的樹皮。那嶙峋的軀干上一道道深深的縱向裂痕，猶如一條條痕跡，刻下近一個世紀以來的狂風暴雨好冷雪寒霜的侵襲。
我們搬家了，只留下那孤零零的老樹樁，承載著我童年的回憶，埋葬在破落的校園里。也許在不久后的春天，它會抽出新芽，蓬勃向上；或許在哪一次未知的風暴中，它的屬于老榕樹的靈魂會被抽走，成為一棵真正的，沉默的老樹樁。